На смерть Высоцкого

Поль Мориа, уймите скрипки. К чему нагрузки?
Его натруженные хрипы не по-французски.
Пока строка как уголь жжется - пластинка трется.
Пусть помолчит, побережется. Не то сорвется.

Всадник утренний проскачет,
Близкой боли не тая.
Чья-то женщина заплачет.
Вероятно, не твоя.
Лик печальный - голос дальний.
До небес - подать рукой:
До свиданья, до свиданья,
До свиданья, дорогой.

А кто-то Гамлета играет, над кем не каплет.
И новый Гамлет умирает - прощайте, Гамлет.
Но вот и музыка стихает, как будто чует.
Пусть помолчит, не выдыхает. Его минует.